На Потешной улице длинный серый неприглядный забор. А за ним - разбросаны длинные двухэтажные здания - всех оттенков желтого - от оранжевого, словно яичный желток до нежно-лимонного. И сразу видно, где прячат безумных людей - там где окна с решетками. "Они иногда кричат что-то из окон когда проходишь мимо" - говорят мне. Но не сегодня. "Должно быть холодно" - думаю про себя. Слишком холодно для разудалых выкриков, пошлых подначиваний и отчаянных воплей. Запах больницы в большом кирпично-белом корпусе № 11. И еще чего-то - то ли сладкий запах лекарств, то ли пыль, запах одиночества. Девушка накрашенная как цыганка и такая же красивая щебечет что-то мальчику в очках - на лице его отпечатана его болезнь так же отчетливо, как дата рождения в паспорте. Две искуственных птички в клетке над столом для грязной посуды. Это их дом - по крайней мере на день. Здесь о них заботятся. И похоже, больше всего они заботятся друг о друге. Чувствую себя птицей, попавшей в силки - силки непонятного очарования этого мира... мира безумных, который всего лишь кривое зеркало - бесконечно изломанная призма нашего большого, прекрасного...
Мне и тоскливо и тепло. Я схожу с ума тоже, наверное.
Я обещаю серому забору вернуться, и может быть, заглянуть в окна с решетками)